Merkava

Todas las noches son el fuego en la noche.

El chirrido vibrante ondeando en los vientos

que arrancan el polvo de los escombros

y no hay luz que ilumine las calles de Gaza.

Tampoco se sueña y nada más que muerte

sobre la muerte cuelga de los pálidos ojos

cuando es toda y libre y es justa la ira de Dios.

Y amanece una tumba abierta al cielo azafrán.

Una desordenada jauría de perros en ladrido

esquiva fritos despojos de carne humeante

entre soldados verdugos uniformados de Dios

y víctimas artilladas y con hambre vengativa de Dios.

Hombres y mujeres que corren no escuchan

el llanto esquinero de un niño que grita

mientras muere una madre y quizás un hermano

es triturado sin nombre bajo cadenas enlodadas

y las cadenas imparables al ritmo que marca tu silencio,

las cadenas que son la mordida terrenal del Merkava.

Se respira lágrima hervida en la desesperación,

sangramos yermos, de sangre goteando de dientes

mordientes y una puñalada en forma de rebufo

hace temblar los sucios tobillos cercenados

y todo es tristeza y es sólo mierda lo que nos decimos.