El bosque.

Lejos de ser el entorno apacible de los cuentos de hadas

el bosque es un espacio lúgubre infestado de ojos que no miran

y de manos que no tocan y de bocas que no besan.

Allí los árboles crecen retorcidos,

sus troncos mantienen una actitud acechante.

Es también el bosque un laberinto de senderos,

la mayoría conducen al absurdo, todos a la muerte.

Voces lastimeras atraviesan la espesura

enramada como lo hacen los rayos del sol.

Los rayos del sol en el bosque son esa luz mínima,

esa propina o un falso y último acto de piedad,

que nos hace creer en algo, esperar algo, correr por algo.

Lejos de ser la paz el bosque es la guerra pura y sin palabras

Decir bosque es como llegar a una pregunta,

como responderla, como querer responderla.

Hay luciérnagas en el bosque que vuelan esquivas

y siempre lejanas; criaturas cuyos cuerpos

apenas están y que se manifiestan de súbito,

como lo hace el deseo, y son el deseo.

Se las ve volar, en el bosque oscuro, su química

reluctancia, en el bosque tenebroso y hostil.

Son en el bosque inasibles y eléctricas

como un sueño, como luciérnagas en un sueño.

Es el bosque un remoto pasado nunca descrito

y una cárcel de vida, como lo es la conciencia.